Una columna de Ramona Blanco García Wolff
¿Conoces a esa clase de personas? Cuentas algo bonito y, antes de que termines la frase, ya llega el «sí, pero». Tienes una idea y ellas tienen tres objeciones. Algo te hace ilusión y ellas conocen a alguien a quien le salió fatal.
Lo reconozco: yo soy justo lo contrario. Yo siempre empiezo en positivo. Siempre. Y eso me cuesta dinero, nervios y, de vez en cuando, alguna ilusión.
La prueba está en mi trastero
Empecemos por los productos. Veo un anuncio en las redes sociales. Un chisme maravilloso que me va a cambiar la vida. Me creo cada palabra. Con una ingenuidad total. Y compro.
Luego llega el paquete, y el desengaño suele llegar antes que la factura. Me enfado. Me juro a mí misma que no volveré a hacerlo. Y con el siguiente producto vuelvo a caer. Me ha pasado mil veces.
Ahora he encontrado una solución que va conmigo. Le paso el anuncio a mi asistente de inteligencia artificial y ella me busca las opiniones reales que hay en internet. Ya me ha librado de unas cuantas metidas de pata. Curioso, ¿verdad? No he conseguido que mi corazón ingenuo deje de serlo. Solo le he puesto al lado una compañera fría.
Mi radar y sus fallos
Con las personas me pasa igual. Tengo una especie de radar para la gente que no me conviene. Cuando salta enseguida, me mantengo a distancia. Pero cuando se queda callado, me acerco completamente abierta. Todo el mundo recibe de mí un voto de confianza. De inmediato y sin pedirlo.
Y claro que algunas personas resultan ser un desastre absoluto.
A veces me pregunto por qué. ¿Se me ha estropeado el olfato? ¿O es que la gente ha aprendido a disimular cada vez mejor para conseguir lo que quiere? Sinceramente, no lo sé. Probablemente haya un poco de las dos cosas.
La cuenta que pago encantada
Si conozco a diez personas y una de ellas merece la pena, no cambio absolutamente nada. Aunque las otras nueve me hayan decepcionado profundamente.
Porque ¿cuál sería la alternativa? Sacaría de las malas experiencias la conclusión de no fiarme de nadie. Examinaría a cada persona nueva como si fuera un contrato. Estaría segura. Y sería más pobre.
Qué triste sería eso. Qué aburrido. Qué gris.
Las nueve me cuestan tiempo y, a veces, un trozo de corazón. La una me cambia la vida. Esa cuenta sale bien. Sale muy bien.
Dos maneras de hacer cuentas bajo un mismo techo
Lo diferentes que pueden ser las cuentas lo veo todos los días en mi propia casa. Mi marido le da dos vueltas a cada céntimo antes de gastarlo. No es una crítica. Es su manera de ser, y nos ha salvado más de una vez.
Para su cumpleaños contraté música en directo. Músicos de verdad, nada de darle a un botón. Costó una pequeña fortuna. Cuánto exactamente, eso queda entre la banda y yo.
Él se puso contentísimo. Y estoy bastante segura de que habría pensado otra cosa si alguien le hubiera dicho antes la cifra. Pero ahí está precisamente la clave: el dinero se fue. La noche se quedó. Las caras de los invitados se quedaron. Se quedó una fiesta de la que todavía se habla hoy.
Y en lo pequeño hago exactamente lo mismo. En mi habitación hay ahora mismo un montón de ropa para planchar. No me molesta lo más mínimo. Estoy leyendo un libro maravilloso. Dentro de un año me acordaré de lo que decía ese libro. De lo que se planchó ese día no se acordará nadie. Ni yo.
Berlín, con dos vértebras rotas
Y luego está la otra clase de riesgo. La que no tiene que ver con las personas, sino contigo misma.
Hace poco me caí por la escalera del sótano. Primera y tercera vértebras lumbares, rotas. Tocaba reposo. Seis semanas como mínimo.
Pero yo tenía esas entradas. Berlín. Mario Biondi. Tres horas de coche para ir, concierto, hotel y, al día siguiente, otras tres horas de vuelta.
Fui.
El precio llegó puntual. Mi recuperación, que iba muy bien, se vino abajo. Dos días de dolores. Dos o tres días perdidos.
¿Me arrepiento? No. Ni una sola vez.
Fue maravilloso. Cada minuto en Berlín fue maravilloso. La música, la noche, todo lo que la rodeaba. El retroceso me costó tres días. El recuerdo se queda, incluso cuando mis vértebras lleven mucho tiempo curadas.
La contradicción que no escondo
Y ahora llega la parte en la que tengo que interrumpirme a mí misma. Hace pocas semanas publiqué aquí una columna. En ella escribí que por fin trato mi cuerpo con más cuidado. Que ya no ignoro las señales. Que voy más despacio.
Y luego me meto seis horas en un coche con dos vértebras rotas por un concierto.
Sí. Las dos cosas son verdad. No soy un manual. Soy una persona.
Pero hay una diferencia, y para mí es importante. Antes ignoraba mi cuerpo por citas, por tareas, por personas que no lo merecían. Por cosas que no me daban nada. Esta vez sabía de antemano exactamente lo que me iba a costar, lo sopesé y lo hice por algo que me dio muchísimo. Eso no fue descuido. Fue una decisión. Mía.
Sin riesgo no hay vida
¿Tiene sentido ser siempre sensata? Sopesarlo todo, asegurarlo todo, evitarlo todo.
No. Las muy sensatas nunca compran el producto equivocado. Tampoco se llevan nunca una decepción, porque no dejan que nadie se acerque lo suficiente. No van a Berlín. Se quedan en reposo, como está mandado. Y ahí se quedan. Seis semanas. Sanísimas de cabeza y pobres de recuerdos.
Yo prefiero pagar. Por nueve personas decepcionantes, para encontrar a la única que merece la pena. Por unas cuantas compras fallidas, porque prefiero creer en lo bueno antes que en la trampa. Y por tres días de dolores, porque una noche en Berlín lo valía.
Las vértebras se curan. Las compras fallidas se pueden regalar. Las decepciones se difuminan. La ropa para planchar seguirá ahí mañana. Lo que se queda son las noches por las que mereció la pena.
De cómo me caí por la escalera y de lo que eso me enseñó sobre mi ritmo hablé en «La velocidad la decido yo». Y de por qué, pese a todas las decepciones, sigo dejando entrar a gente nueva, en «Mi disco duro estaba lleno».
¿Y tú cómo lo llevas? ¿Le das a la gente un voto de confianza o las decepciones te han vuelto más precavida? ¿Y cuál fue tu última locura que mereció absolutamente la pena? Cuéntamelo. Colecciono estas historias.
