Una columna de Ramona Blanco García Wolff
He dado la vuelta a mi currículum. No para que parezca más joven. Sino para hacerlo más honesto. Más auténtico. Más valiente. Para convertirlo en un documento que no solo enumere dónde he trabajado, sino que también muestre quién soy.
He escrito mis valores. Mi visión. Lo que realmente me mueve. Me he negado a entregar ese documento estandarizado en el que al final todos parecen iguales. Quería que cualquiera que cogiera mi currículum sintiera inmediatamente: aquí escribe una mujer que sabe lo que defiende.
¿Me consiguió un nuevo trabajo? No. Eso ya lo sabía de antemano. El mercado laboral alemán descarta a mujeres de mi generación, da igual lo bueno que sea tu currículum. Lo hice igualmente. Precisamente porque no iba a servir de nada. Me lo debía a mí misma y a mi currículum.
Como si la experiencia pudiera caducar
Imagina que compras un buen vino. Cosecha de 2005, una añada excelente. Lo sacas de la estantería y dices: «No, demasiado viejo». ¿Absurdo, verdad? Pero eso es exactamente lo que hace el mercado laboral alemán con las mujeres de mi generación. ¿Cuarenta años de experiencia profesional? Demasiado vieja. ¿Tres crisis económicas superadas? Demasiado vieja. ¿Tres idiomas, dos culturas, mil negociaciones ganadas? Demasiado vieja.
Como si la experiencia tuviera fecha de caducidad. Como si el conocimiento se hubiera estropeado durante la pandemia. Como si mi capacidad para construir relaciones con clientes dejara de ser relevante de repente solo porque nací antes de 1980.
Lo más absurdo es que las mismas empresas que me descartan se quejan de la escasez de profesionales cualificados. Necesitan gente urgentemente. Pero solo si está en la franja de edad adecuada. Prefieren contratar a alguien sin experiencia y dedicar años a formarlo antes que incorporar a una persona que podría empezar mañana mismo. Eso no es eficiencia económica. Es ideología.
Lo que realmente dice mi currículum
Cuando una persona de recursos humanos abre mi currículum, ve fechas, puestos y nombres de empresas. Unas cuantas palabras bonitas como «orientada a resultados» o «capacidad de trabajo en equipo». Ese es el documento oficial. Pero lo que realmente dice, casi nunca lo lee.
Lo que realmente dice: treinta años de experiencia en ventas. Relaciones con clientes que duran más que muchos matrimonios. El saber reconocer el momento exacto en que alguien está preparado para decir que sí. La capacidad de leer a las personas antes de que terminen su primera frase. Un instinto para los mercados, las tendencias y los estados de ánimo que no se aprende en un curso de fin de semana.
Lo que también dice: la capacidad de atravesar tres crisis económicas y seguir creyendo en lo bueno de las empresas. La serenidad que nace cuando sabes que ningún jefe y ningún informe trimestral van a descarrilarte, porque ya has superado cosas mucho peores.
Y lo que nadie lee: la disposición a volver a empezar una y otra vez. Del fax a la inteligencia artificial. Cada paso dado. Eso no lo hace cualquier nativa digital. Solo lo consiguen quienes han entendido que aprender es una forma de vivir.
La fecha de caducidad que quieren pegarme
A los cuarenta era experimentada. Eso estaba bien. A los cincuenta era demasiado experimentada. Eso empezaba a ser un problema. A los sesenta, de repente, estaba «acabada». Un sello invisible que alguien me puso sin preguntarme.
¿Quién hace estas reglas? ¿Quién decide cuándo una mujer «ha terminado»? No conozco la respuesta. Solo sé una cosa: yo no he terminado. Estoy en uno de los mejores momentos de mi vida. Reboso de ideas. Planeo proyectos. Estoy construyendo una plataforma. Tengo más energía que algunas cuarentonas que conozco. ¿Y se supone que debo jubilarme y hacer mermelada? ¿En serio?
La fecha de caducidad que la sociedad y el mercado laboral quieren pegarme no encaja conmigo. Es una etiqueta que otros me quieren imponer y que no tiene nada que ver con mi realidad. Y me niego a aceptarla.
No soy un producto caducado
Eso es quizá lo que más me indigna: que se trate a las personas como si fueran productos. Con sello de frescura, fecha de consumo preferente e instrucciones para desecharlas. Como si uno perdiera valor con cada año de vida, igual que un cartón de leche olvidado demasiado tiempo en la nevera.
No soy un producto caducado. Soy una mujer. Con una historia. Con experiencia. Con una cabeza llena de ideas y un corazón lleno de proyectos. Eso no desaparece solo porque un departamento de recursos humanos haya decidido que sí.
Y si nadie quiere contratarme porque, supuestamente, estoy «caducada», entonces me contrato yo misma. Como fundadora. Como autora. Como podcaster. Como mentora. El papel que nadie me da, me lo escribo yo misma. El currículum que supuestamente ya no basta es ahora el currículum de mi propio proyecto. Esa es mi respuesta.
A mi currículum
Querido currículum:
Tú y yo hemos recorrido un largo camino juntos. Durante años otros intentaron meterte en un cajón. Formularios estándar. Tablas. Uniformidad. Como si solo fueras una lista de datos y hechos.
Te saqué de ahí. Escribí en ti mis valores. Mi visión. Lo que me mueve. Te permití ser diferente. Inusual. Quizá incómodo. Pero, sobre todo, auténtico.
Y sí, no me conseguiste un nuevo trabajo. Eso ya lo sabía. Pero llegó un momento en que dejó de importarme. Lo importante era no traicionarte. No hacerte pequeño. No meterte en un molde que nunca fue el tuyo.
No tienes fecha de caducidad. No eres un producto. Eres una historia que todavía se está escribiendo. Y si alguien no sabe qué hacer con eso, es su problema. No el tuyo. Y tampoco el mío.
¿Cómo es tu currículum? ¿Solo enumera puestos o cuenta tu historia? ¿Qué escribirías en él si no tuvieras miedo? Cuéntamelo. Porque nuestros currículums son mucho más que un papel. Somos nosotras.